Así triunfé en el atletismo, una vez y para siempre
La historia ha olvidado mis hazañas y mis asombrosas estadísticas en el mundo del atletismo. En todas las pruebas en las que participé (una), subí al podio. Supera eso, Usain Bolt.
Ocurrió en los últimos días de 2002, en la San Silvestre de Trintxerpe. Y fue un triunfo colectivo: recibimos el premio al mejor disfraz. Jo. y Ju. hicieron de atletas africanos y yo les hice de liebre, con un cronómetro en una mano y una zanahoria en la otra. (No: yo no era un conejo que huía de dos cazadores hambrientos, como señalaron a nuestro paso algunos espectadores poco informados; por suerte, el jurado tenía suficientes conocimientos de atletismo, un acertado gusto por el humor conceptual y el buen criterio para darnos el premio, a pesar de nuestros temores de que quizá preferirían a esas cuadrillas que corrieron vestidas de recogedores de chapapote, porque el Prestige se había hundido unas semanas antes, Trintxerpe es territorio de gallegos y creímos que el jurado podría valorar cuestiones geopolíticas por encima del puro arte. Pero se hizo justicia: nos dieron el trofeo y, además, en el sorteo posterior de regalos, me tocó una botella de whisky JB, con lo que alcancé el 100% de victorias en el atletismo y el 40% de alcohol en una botella). Dentro fotos:
Lo mejor es que, once años después, acabo de pasar la tarde en bici con el africano número 62 y hemos subido Jaizkibel con un terrible viento en contra, y que dentro de una hora voy a tomar un pote con el africano número 60, seguramente con el viento a favor. De la chica del trofeo no sabemos nada.
¡Qué grande eres Izagirre!. Incluso vestido de conejo reivindicando liebrertad. Lo digo recién venido de la Sansilvestre genuina de Rekalde -de verla desde mis cristales, claro, que lo de correr ya no es lo mío- y ni para rato te imaginaba yo metido en esos uniformes. Por cierto, una buena pandilla de africanos han corrido en la SS de Galdakao, que dicen es la más antigua de la piel de toro
¿Que no me imaginas metido en estos uniformes? ¿Con las fotos que me sacaste en Ucrania, que siguen guardadas bajo siete sellos y que solo se harán públicas ochenta años después de mi muerte? Abrazo, Santi, y que no pares de estar en tooodas las salsas, que no hay acontecimiento extraño al que no le eches el ojo.