El café

Avanza la tarde y uno se amodorra irremediablemente (qué contundentes esas “erres”). Las teclas se hacen cada vez más resistentes a los dedos y el sopor no tiene misericordia. Es la hora del café. Siento un dedo que me punza la espalda. Me giro y es Willy, que viene con todos sus bártulos para preparar el capuccino de la tarde. Maquinalmente camino hasta mi taquilla, saco la leche en polvo y se la entrego. Forma parte del ritual del café. Luego, Willy desaparece, se encierra con la cafetera, en un mano a mano que él conoce como nadie. A los pocos minutos, emerge triunfal, con dos tazas en la mano. Me entrega la mía y me pregunta si tiene suficiente azúcar. Siempre respondo lo mismo. “Sí, Willy, está perfecto”. El es exigente y dice que siempre se puede mejorar. Así que lo degusto, lo paladeo, y apuro hasta el último sorbo, sabiendo que el de mañana será mejor aún.