No disparen al paparazzi

Si hace justo una semana os hablaba de un Risto grosero y homófobo en OT, hoy tenemos que hablar del "no Risto". El fenómeno televisivo más desagradable de todos los tiempos, ha muerto, al menos en el reality. Ayer no participó en las undécima gala y Jesús Vázquez se encargó de explicar los motivos nada más comenzar.

"Telecinco ha decidido prescindir de la participación de Risto Mejide como miembro de este programa, decisión que comparte la dirección de Operación Triunfo. Telecinco hará pública mañana (este miércoles) una nota donde explicará con detalle los motivos", dijo Vázquez.

Como paparazzi experimentada, os diré que puede tratarse de una nueva estrategia de Operación Triunfo para conseguir más audiencia, a falta de dos galas para el final. Pero también puede ser que después de la pelea entre Vázquez y Mejide, el cañón -sinónimo de macizorro- gallego pusiese sus condiciones para seguir presentando el programa.

Pero de momento parece que el creativo publicitario no formará parte del jurado, y que dejará de descargar en los triunfitos la rabia y mala leche de sus frustraciones personales, con lo que ello conllevará en el ahorro de psicólogos para los aspirantes a cantantes.

"Al miembro más polémico del jurado le han parado los pies. Tras sus disputas con profesores, presentador, directora del jurado, audiencia y 'fracasitos' (Risto dixit), parece que las gotas han acabado por rebosar el vaso", dice la web de Telecinco dedicada a OT.

"En vista del malestar generado el pasado martes durante la gala de Operación Triunfo por una discusión en directo con miembros del programa, Telecinco ha decidido que Risto Mejide se desvincule definitivamente del concurso para dedicarse de pleno a su nuevo proyecto en la cadena", ha anunciado la cadena esta mañana en un comunicado.

Eso sí, en la web de Mejide, ni rastro de su despido, sólo la agenda de promoción de su nuevo libro. Pero bueno, lo positivo para mí es que ahora el menda tendrá más tiempo libre y tendré más posibilidades de capturar su desnudo de verano con Ruth Jiménez, la de No disparen al pianista, que dicen está embarazada de Risto... Qué fuerte, la saga continúa...

Publicado el 15 de julio de 2009 a las 08:15.

Resulta que Cosmopolitan deja ahora en manos del internauta su próximo calendario 2010, de supuestos buenorros. Y yo quiero mostrar mi malestar, mi pesar por este atrevimiento. Sólo tenéis que analizar a algunos de los candidatos. ¿Es que ya no quedan macizorros?

Bueno, la cuestión es que no seré yo quien se esfuerce por clavar una chincheta y colgar este papelucho en mi casa, si el nivel de los participantes no sube pronto como la espuma.

De momento, me quedo con un tal Agustín, de Madrid, que supera ya los 200 votos. Y en segundo lugar con Rubén, madrileño también, de 24 años, que va por los 195.

El resto, otros cinco, han tenido mucha valentía. Un poquito de sinceridad con uno mismo, ¿no? Por favor, os invito a todos y a todas a que me propongáis nuevos candidatos para elaborar nuestro particular calendario en Gente Digital (también podéis seleccionar el mes). ¡Ánimo!

Publicado el 14 de julio de 2009 a las 14:30.

Esto de ser paparazzi ya no es lo que era. Antes había que hace kilómetros y guardias infernales para conseguir una misera foto de cualquier famoso de lo más casposo. Ahora, las nuevas redes sociales nos ponen las instantáneas en bandeja, pero también hacen que cada día seamos más innecesarios.

Se acabó el salvaguardar la privacidad, las gafas de sol tamaño extra grande, salir por la puerta de atrás, huir de los fotógrafos, 'alcachofas' en la boca... Ahora los famosos parece que se inclinan por contarnos su vida.

Juanes, que estrenaba su cuenta de Twitter en junio, nos cuenta que la próxima primavera saldrá su nuevo disco, pero también nos enseña a su mujer en la playa -en sus últimos meses de embarazo, será su tercer retoño-, a sus hijas, a su madre... ¿Qué le está pasando a los famosos?

Publicado el 13 de julio de 2009 a las 17:45.

El futbolista del Liverpool se casó de penalti en mayo, y os lo contamos. Lo hizo con su novia de toda la vida, en el Ayuntamiento de El Escorial (Madrid). Se llama, como sabéis, Olalla Domínguez, y es la madre de Nora, la primera descendiente del clan Torres. Nora es fruto de diez años de supuesto amor, desde que sus padres se conocieron en A Costa da Morte (A Coruña), lugar de veraneo del delantero.

Según publican diferentes medios, la niña pesó 3,8 kilos, y llegó a este mundo de crisis, de calentamiento global y de aire impuro a las 10:30 horas de este miércoles en Santiago de Compostela (Galicia), la ciudad de Olalla.

El parto, programado, tuvo lugar en el hospital Policlínico La Rosaleda y, dice 'El Correo Gallego', Torres ha contratado seguridad privada para no crear el caos en el hospital.

Y una vez dada la noticia, Purita dispara. Con tanto dinero, tanto lujo, tantas posibilidades de pegarse la 'vida padre', ¿qué necesidad hay de traer más hijos al mundo, con sólo 22 -Olalla- y 25 años -Torres-?

Ella todavía estudiando, Educación Social por la UNED, siguiendo a Torres vaya donde vaya, en estos momentos en Inglaterra... Él en plena carrera futbolística... Claro que tampoco debe estar mal tener una super familia numerosa si uno dispone de tantos recursos... a lo Raúl y Mamen, a lo Salgado y Malula, a lo Guti y Arancha (bueno, estos sólo tienen dos y han acabado como el Rosario de la Aurora)... ¿Qué pensáis?

P.D.: Y nada Torres, que si no aguantas la cuarentena y los lloros de la niña te ponen de los nervios, nos hacemos una escapadita... 24 horas: 696 696 6969. Tu Purita.

Publicado el 9 de julio de 2009 a las 09:30.

A punto de irse a publicidad, Jesús Vázquez decidió no pasar por alto la última 'ristada', esta vez homófoba, y Risto, el borde más borde de todos los tiempos, optó por denunciar "la hipersensibilidad de los gays". Esto es lo que ocurrió:

Al volver de los anuncios, "¡Vete a cagar!" fue una de las frases más suaves que pudimos escuchar. Jesús Vázquez invitó a Risto a abandonar 'la sala' y le puso en su lugar, aunque Risto también intentó marcar al presentador gallego que debía hacer en su programa.

"Estoy muy harto de estas tonterías", le dijo Vázquez al creativo. "Lárgate si quieres", terminó indicándole el conductor de OT:

P.D.: En fin, Risto, si quieres desahogarte, llámame: 696 696 6969. 24 horas. Y tú, Jesús, para lo que quieras, llámame también. Os dejo aquí el link a la página de OT para los que estéis interesados en saber qué más ocurrió en el plató de Telecinco este martes.

Publicado el 8 de julio de 2009 a las 10:30.

Creí que no sobreviviría, que moriría en una escalera del Bernabéu de una cornada, aunque lejos de los Sanfermines. Pero entré, observé a Cristiano y me fui. Enfadada, porque besó a la nueva Pilar Rubio, la otra 'macizorra' -dicen mis amigos- de 'Sé lo que hicisteis'. Llena de rabia y desmotivación, no pude dormir, así que revisé para vosotr@s las mejores portadas del día con él como protagonista, gracias a Kiosko.

Me quedo con Jornal de Notícias portugués. Me encanta la complicidad con el fotógrafo que refleja la imagen elegida, y esa boquita, esos morritos... tan sensuales, tan provocadores... de Cristiano, mi Cristiano, el Cristiano de todas... ¡Viva Portugal, Madeira, los fados, los gallos, el bacalo y las chicas con pelos en los sobacos! Lo que no me ha gustado ha sido el titular, demasiado simple.

Diàrio de Notícias y Correio da Manhã, otros diarios lusos, optan por un tono más espectacular y monumental, al igual que el gran 'A Bola'.

En cuanto al resto de la prensa internacional, me gusta también la imagen seleccionada por Correio Braziliense, con el futbolista besando la camiseta de su nuevo equipo. Tierno, tierno, tierno...

En España, menos Sport, que se diferencia del resto por lo que ya sabemos todos, Marca y As han recurrido a lo de siempre. Prácticamente la misma fotografía y grandilocuencia:

Pero bueno, la verdad es que Cristiano no necesita filtros especiales como Sara Montiel para salir impoluto, vestido de blanco, como en la Primera Comunión, tan virginal, tan puro... en las portadas de todo el mundo. Aunque sigo discrepando de esa 'mayoría' que dicen ha ido al Bernabéu por ver a un buenorro en primera fila.

Publicado el 7 de julio de 2009 a las 09:30.

Un tal 'M.S.' (supongo que esta será la firma de Manu Sainz en Marca), se atreve hoy con este titular: "Las mujeres tomarán esta noche el coliseo blanco", para hablar de la presentación de Cristiano Ronaldo en el Bernabéu. Leyéndola a fondo, me recuerda a la llegada de los Beatles a Barajas. Está claro, os comemos terreno pero, chico, hace tiempo que ha dejado de ser noticia.

Perdóname el atrevimiento, pero 'Grupos de chicas se han citado por Internet para ir a la presentación', es un antetítulo que me da risa; y 'Podría haber más féminas que hombres en las gradas del estadio madridista', un subtítulo de Guinness.

Estaremos todas -por supuesto, incluida servidora-, a unas porque les gusta el fútbol, a otras porque el CR9 les pone a mil, y algunas, como esta paparazzi que escribe, por ambas razones. Cristiano Ronaldo llega al Real Madrid para jugar al fútbol, para participar en la nueva era de Florentino, al lado de Kaká y compañía. También se convertirá en un nuevo modo de entretenimiento visual y venderá, venderá mucho glamour registrado bajo su CR9.

Aunque dudo que esta noche seamos mayoría. Irán los abuelos con los nietos, los padres y madres con sus hijos, los chavales en plenas vacaciones y algún grupo de amigas, claro. Pero seremos una aguja en un pajar de como mínimo 80.000 'pajas' -perdóname la palabra pero me venía al pelo-, según tus propias estimaciones.

Y ahora te dejo, tengo que prepararme para la gran noche y dormir una siestecilla después de la incertidumbre del reconocimiento médico, y de media mañana haciendo cola en el Bernabéu. ¡Ha venido sanito! ¡Qué alegría!

Cualquier consulta: 696 696 6969. Purita 24 horas.

Publicado el 6 de julio de 2009 a las 14:45.

Esto de tener que escoger siempre me ha parecido un rollo. ¿Blanco o negro? ¿Playa o montaña? Es absurdo. Y desde ayer reafirmo todavía más mi teoría.

Kylie Minogue brilló como nunca este jueves en el MTV Day 2009 que se celebró en la plaza de toros de Las Ventas, en Madrid. Sobró el tributo a Michael Jackson, ya aburre. Pero la puesta en escena de Kylie y el dúo con mi Miguel, con Bosé, no tiene precio.

Aunque mi objetivo era volver con un par de fotos para mostraros el concierto, no pudo ser. Porque ayer experimenté nuevas sensaciones, atravesé un punto de inflexión vital. Los que me seguís, sabéis perfectamente que me gustan los hombres, y mucho. Los futbolistas, los no futbolistas, modelos, cantantes y hasta el del butano pero... Tengo dudas.

Si Kylie y Bosé provocaron en mí sensaciones similares, ¿significa que soy 'bi'? No sé. Bueno, mientras me aclaro os dejo estos vídeos e imágenes de los compañeros de EFE. Como os he dicho no pude concentrarme para disparar el flash. Mis disculpas.

Publicado el 3 de julio de 2009 a las 19:30.

Con tanto fichaje madridista, y después de mucho esfuerzo, conseguí que Miguel Ángel Silvestre, 'El Duque', dejase al fin de ser alguien importante en mi vida. Paré de seguirle, de espiarle y comprendí que si su voluntad era tener una novia del montón, no me queda más que aceptarlo.

Pero ayer no podía dormir, hace demasiado calor en Madrid y todavía me faltan varios días para escaparme a la playa. Y entonces comencé a pensar en cómo será mi próximo amor de verano. Siempre he querido liarme con un surfista, moreno, alto, robusto, macizorro: un Duque de la vida.

Y fue así como decidí hacer un repaso al trabajo de mis amigos paparazzis en los últimos meses, trabajos centrados en mi Duque, claro.

Así lo captaron por ejemplo los flashes de Diario de Ibiza a mediados de junio, en la fiesta Fetish de la discoteca Pachá:

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Publicado el 2 de julio de 2009 a las 09:45.

Ayer fue un gran día, porque progresé profesionalmente como paparazzi, porque conseguí superar una avalancha humana y hacerme hueco, porque no me caí en las escaleras del Bernabéu, porque superé las altas temperaturas en el seco verano madrileño, sin agua y oliendo los sobacos de toda la ciudad, que me rodearon durante horas. Unos más peludos, otros menos, pero todos deseosos de ver al nuevo fichaje del Real Madrid, un tal Kaká.

Cierto es que llegué un poco tarde, a eso de las 18:30. Por eso, buscando el final de la cola terminé rodeando el estadio. Y allí, donde no se diferenciaba el principio del final en tan larga espera, me colé, después de preguntarle a un señor agente -que intentaba despejar la calzada en la calle Rafael Salgado- dónde debía colocarme. No obtuve respuesta, así que seguí mi instinto de supervivencia, mis 'tablas' de paparazzi.

Pero claro, tuve que esperar. La hora se acercaba y una vocecilla que salía del Bernabéu pidiendo precaución en la entrada estuvo a punto de sacarme de mis casillas. ¡Abre la puerta coño! Todo el mundo gritaba el clásico: "¡Hasta los H_ _ _ _S!¡Estamos hasta los H_ _ _ _S!". El ambiente empezó a calentarse. Los sobacos amigos empezaron a discutir entre ellos. Estábamos todos muy juntos, muy sudados, muy deshidratados...

Chavales adolescentes con litronas y hormonas a 1000 km./h., el abuelo con el nieto, la madre con los hijos, la pareja que no tenía nada que hacer y como era gratis se acercó... Era una locura... La vocecilla volvía a sonar, y los sobacos se juntaban más y más, hasta que, como si alguien hubiese descorchado una botella de champán o se hubiese desahogado con una ventosidad... todos los que allí estábamos salimos disparados para ver a Kaká... La imagen era similar a un documental de La2, cuando la manada de elefantes corre pradera arriba para huir de sus depredadores. Así escalamos -no subimos- las escaleras del estadio merengón, haciendo equilibrios, a codazos, patadas...

Y lo conseguí, queridos lectores de Purita, lo conseguí. Cuando por fin posé mi culo en una de tan preciadas localidades, con los pies negros y al borde de la lipotimia, todo lo malo que había pasado se esfumó... Aquella imagen de miles de hormigas entrando al Bernabéu, aquel escenario verde, una gran pantalla recordando los mejores momentos del equipo y presentándonos a Kaká, las nueve Copas de Europa presidiendo el acto y, sobre todo, yo no dejaba de ver hacia aquella especie de pasadizo secreto de color azul que unía los vestuarios con el escenario. Por allí pasaría ni más ni menos que Kaká.

La que también me puso de los nervios fue aquel amago de presentadora que intentó conducir el evento, igual que la de laSexta, que en pleno tapón, en plena entrada al estadio, me metió el micro en la boca. Un poquito de por favor.

A lo que iba. Sabía que merecería la pena, y así fue. La entrada del obispo, el presidente de honor Di Estéfano, increíble. Y luego la de Monseñor Florentino. El estadio se rindió a sus pies, a los cuatro pies. Más tarde -tras oficiarse 'la misa blanca'- llegaría la apoteósis: ¡Kaká! Tan impoluto, de blanco, con su dorsal, el 8, y tan valiente, saludando al público por las esquinas arriesgando su seguridad, y con el himno de José Mercé. Cuánta emoción contenida... Sin comentar nada del niño del polo rojo, el supuestamente elegido por la realización del estadio para ver a Kaká en primera fila. ¡Qué envidia, mocoso!

Lo peor de todo es que aquel sufrimiento me había valido únicamente para escuchar unos minutos de liturgia y unas palabritas del astro. Me pareció muy breve y me frustré cuando comprobé que se había terminado, que me tenía que marchar, que debía pelearme de nuevo con toda aquella gente para meterme en el metro... En fin. Aquí os dejo mi trabajo, espero que os sirva de algo.

P.D.: Cualquier cosa me llamáis al 696 696 6969. Purita 24 horas.

Publicado el 1 de julio de 2009 a las 13:00.