El insolidario

                   A excepción de Una talla en madera, todos los relatos aquí reunidos tienen un denominador común: su protagonista es un tipo que acaba de heredar o alquilar una casa en los alrededores de Innsmouth o Dunwich. Dicha vivienda siempre está cerca del camino de Aylesbury o en Aylesbury. August Derleth añade así otro lugar al Massachusetts mítico de Lovecraft: Aylesbury. Se trata de un villorrio próximo al Arrecife del Diablo (frente a Innsmouth), lugar, este último, sobradamente conocido por los avezados en el universo de El outsider de Providence. Fue allí donde, el 21 de septiembre de 1928, el gobierno dinamitó los túneles que unían la superficie con las profundidades marinas, de donde salían los profundos, matando a 371 de ellos y deteniendo “a cuantos delató el aspecto Marsh”.

                   A raíz de la toma de posesión de la casa en Aylesbury, comienza el descenso a los horrores de nuestro protagonista.

Leer texto completo »

Publicado el 13 de julio de 2015 a las 17:45.

            Recordada como la doctora Stephanie Wood de la saga Arma letal, la Elaine de Tras el corazón verde (Robert Zemeckis, 1984) o la señora Walsh de Los Goonies (Richard Donner, 1985), no hay duda de que Mary Ellen Trainor fue una de las actrices de reparto más representativas del cine estadounidense de los años 80. Casada en aquel tiempo con Robert Zemeckis, uno de los artífices de aquella pantalla, puede decirse que esta intérprete, fallecida recientemente de un cáncer de páncreas, vivió aquellas producciones más allá de lo estrictamente profesional. No obstante, parece ser que fue Michael Douglas, uno de los productores de Tras el corazón verde además de su protagonista principal, que no Zemeckis, quien impuso a la actriz en aquella aventura, la repuesta de la Fox al éxito de las primeras de Indiana Jones cosechado por la Universal.

Leer texto completo »

Publicado el 4 de julio de 2015 a las 11:15.

            Hace algunos meses, un reconocido traductor de francés -quien por otro lado merece todos mis respetos- afirmaba que Un asunto tenebroso (1841), Ilusiones perdidas (1843) y Esplendores y miserias de las cortesanas (1847) deberían editarse juntas para que el lector pudiera descubrir en un sólo volumen el genio de Balzac. No comparto esa opinión. Recién leído Un asunto tenebroso no creo que esté a la altura de la grandeza de Ilusiones perdidas y Esplendores y miserias... A mi juicio, ese lugar en el volumen introductorio debería ocuparlo Eugenia Grandet (1834) o El tío Goriot (1835). Coincido con Carlos Pujol, cuyo Balzac y la Comedia Humana (1974) sigue siendo mi principal guía en el universo del novelista, cuando escribe sobre Un asunto tenebroso: "tal vez no sea una de sus obras más perfectas y acabadas, pero sí tiene una variedad de facetas tan bien trabajadas que merece toda nuestra atención" (Op. cit. pág 299).

            Acaso sea la presencia de Corentin, el intrigante agente de policía que detuviera a Lucien de Rubempré en Esplendores y miserias... -y en menor medida de Rastignac, que es uno de los que asisten a la explicación del asunto al cabo de los años en el salón de la princesa de Cadignan- el único nexo de unión que haya entre esta obra menor y aquella obra maestra.

Leer texto completo »

Publicado el 19 de junio de 2015 a las 23:45.

            Winnetou era un jefe de los apaches mescaleros que cabalgaba junto a su hermano de sangre, el pionero de origen alemán Old Shatterhand, en las novelas de Karl May. Yo las leía, con 250 ilustraciones, en la Colección Historias de Editorial Bruguera. A comienzos de los años 60, aquellas ficciones fueron origen de una serie de westerns germanos que contribuyeron a las maravillas de los programas dobles en sesión continua de la cartelera española de la época. Así pues, Winnetou es un personaje entrañable para cuantos siendo niños supieron de aquellas delicias. Yo daba cuenta de ellas en el cine Astoria del Paseo de Extremadura. Pierre Brice, el actor francés que lo interpretó en todas las entregas, ha fallecido recientemente en París a consecuencia de una pulmonía complicada con su avanzada edad.

Leer texto completo »

Publicado el 15 de junio de 2015 a las 18:45.

           Llorando a La Chopera de El Retiro

            Mis recuerdos son toda mi riqueza. Sin embargo, aquellos que guardo de lugares que ya no existen, cuyo pasado no puedo añorar desde las nuevas fisonomías, se me antojan de una memoria ajena. Calculo que a quienes añoran uno de esos pueblos sumidos bajo las aguas de un pantano ha de ocurrirles algo muy semejante a lo que me sucede a mí con la Chopera de El Retiro. Aún puedo remontarme cincuenta años atrás, cuando era un niño al que le daba miedo salir de Madrid. De aquel Madrid anterior al Zoo de la Casa de Campo, el de la Casa de Fieras, principal maravilla de El Retiro. Entonces La Chopera era una suerte de velódromo infantil donde los niños aprendían a montar en bicicleta, a menudo alquilada en El Caballo de Hierro. A excepción de mis días en La Arganzuela, siempre he vivido lejos de El Retiro. No obstante pasé en La Chopera alguna tarde de mis primeros domingos, alguna de aquellas que te invitaba a comer en su casa un compañero del colegio que vivía por allí.

Leer texto completo »

Publicado el 5 de junio de 2015 a las 22:00.

Lo primero que llama la atención de estas páginas es esa reflexión del prologuista –Mauricio Wazquez- en la que tan acertadamente descubre que son consecuencia de El diablo en el cuerpo. Como amantes que a buen seguro fueron Cocteau y Radiguet, todo parece indicar que, dentro de esa inevitable rivalidad que se establece entre los escritores que son novios, esta novela es el resultado de aquélla. De ahí que ambas estén protagonizadas por un miserable de la guerra del 14.

Lo segundo a destacar de esta lectura es su asombroso parecido con la película de Franju. Siendo el caso que vi la cinta antes, tengo la sensación de que el filme es el original.

Leer texto completo »

Publicado el 21 de mayo de 2015 a las 11:00.

El interés de los sucesores de Jacobs por situar sus tramas en la época en que el maestro concibió las primeras aventuras de la pareja es más que notable. Así, el primer tomo de Los sarcófagos del 6º continente (2004), con guión de Yves Sente y dibujos de André Juillard, se abre con una intriga en torno al emperador Açoka situada en 1958. Es éste un extraño personaje. Después de llevar muerto más de dos mil años, resucita para llamar a la rebelión contra los ingleses a los distintos señores de la India. Entre sus prodigios destaca una guardia de fabulosos monos. Cuando se nos presenta, está en colaboración con el mayor Voritch, de La maquinación Voronov. El soviético y el paladín hindú tienen un enemigo común: Philip Mortimer…

Leer texto completo »

Publicado el 13 de mayo de 2015 a las 14:30.

                   Cautivado por cintas como Baby Doll (Elia Kazan, 1956) o Dulce pájaro de juventud (Richard Brooks, 1962), mis favoritas de cuantas se basan en piezas de Tennessee Williams, leí con sumo interés La noche de la iguana y otros relatos en noviembre de 2000. Bajo aquel título se reunió, en el número V de la colección Clásicos Modernos de Alba Editorial, una excelente selección de las narraciones del dramaturgo estadounidense. Mucho menos conocidas que sus piezas teatrales, son excelsas igualmente. Escritas entre 1928 y 1978, suponen una auténtica panorámica por la narrativa del gran Tennessee.

                   Se impone empezar apuntando que el relato que da título a esta colección poco tiene que ver con la película homónima de John Huston del 64, sólo en cierto sentido inspirada en él. El protagonista del original de Williams es una puritana estadounidense, varada en un hotel de México, el Costa Verde. Se debate entre el amor y el odio que le inspiran una pareja de artistas, probablemente homosexuales, alojados en la misma casa. En las primeras líneas, creí que su trasunto cinematográfico era Judith Fellowes (Grayson Hall), la capitana de la excursión norteamericana que nos presenta Huston. Pero en realidad es Hannah Jelkes, la mujer triste y religiosa que interpreta Deborah Kerr. Me quedo con la Miss Jelkes de Huston por el encanto de Deborah Kerr. Por lo demás, el revendo Lawrence Shannon, Maxine Faulk y Charlotte Goodall; es decir, los personajes incorporados por Richard Burton, Ava Gardner y Sue Lyon, respectivamente, no aparecen.

Leer texto completo »

Publicado el 11 de mayo de 2015 a las 19:00.

                   Pese a que las ficciones suelan referirse a sus aspectos más sublimes, el amor puede llegar a ser tan miserable como el resto de los sentimientos. Ese amor infausto, mezquino como la actividad política en su conjunto, tiene uno de sus mejores ejemplos en El diablo en el cuerpo (1947), una de las dos únicas novelas escritas por Raymond Radiguet. He de reconocer que yo descubrí esta historia por la adaptación cinematográfica de Claude Autant-Lara. Me dejó tan gratamente impresionado que, apenas di con el relato original en una edición española, me hice con él. Fue en la feria del libro de Madrid en 2002 y lo leí con avidez. Lo que sigue son las notas que tomé entonces:

                   Inteligentes hasta en el texto donde se las comenta en la contraportada, como allí se dice, estas páginas constituyen una tardía novela de amor cuando ya parecen haberse dejado de estilar las ficciones dedicadas a las pasiones surgidas entre los aristócratas o entre las burguesas y los militares. Pero lejos de romanticismo sensiblero, esta obra maestra nos presenta el amor desde sus aspectos más miserables. Tal vez sea eso lo más sorprendente: aunque el narrador -y el autor- casi es un niño cuando descubre el sentimiento, ya es capaz de analizarlo con la lucidez y el acierto de un seductor veterano. Así, abundan en el texto frases de una lucidez asombrosa. Tal es el caso de esa que reza al final del segundo párrafo de la pág. 28: "La felicidad es egoísta".

Leer texto completo »

Publicado el 5 de mayo de 2015 a las 16:30.

            El pasado otoño, durante un encuentro mantenido con sus lectores dentro de la última edición de Getafe Negro, Jo Nesbø confesó haber leído antes a los imitadores de Raymond Chandler que al propio Chandler. Acudí a la cita por razones de trabajo. No me interesan ni Nesbø ni la novela negra en su conjunto. Sin embargo, aquella paradoja -tan significativa respecto al desmesurado auge del relato criminal al que asistimos- me llamó la atención sobremanera.

            En algunos aspectos, algo muy semejante podrían decir quienes hayan descubierto las aventuras de Blake y Mortimer en las entregas de los últimos diecinueve años. Frente a las ocho escritas y dibujadas por el gran Edgar P. Jacobs, publicadas en doce álbumes entre 1946 y 1970, ya son nueve las debidas a distintos dibujantes y guionistas. Admiradores de Jacobs pero también sus imitadores -al fin y al cabo de eso se trata cuando se incorporan a la serie- sus episodios han ido apareciendo en once álbumes publicados entre 1996 y 2014. En efecto, el año pasado llegó en el mercado francófono Le Bâton de Plutarque, última entrega de la colección, aún inédita en España.

Leer texto completo »

Publicado el 18 de abril de 2015 a las 22:45.