El insolidario

            El inexorable alejamiento de la impronta de Edgar P. Jacobs, por el que derivaron las aventuras de Blake y Mortimer cuando fueron retomadas por otros autores, alcanzó sus cotas más altas en El juramento de los cinco lores (2012), mucho más cerca del universo de T. E. Lawrence que del los héroes de Park Lane. Desde entonces ha habido un intento deliberado por parte de los sucesores del maestro de retomar sus asuntos, que a la postre no son otra cosa que los cánones de la serie. De ahí que La onda Séptimus (2013), la penúltima entrega, sea una vuelta al argumento de La marca amarilla (1956), la obra maestra de Jacobs. Ésa también es la causa de que La vara de Plutarco (2015), este último álbum de la serie que vengo a comentar con el entusiasmo que me ha procurado su lectura, nos lleve a los días anteriores a El secreto del Espadón (1950-1953), esa triple aventura que abrió la colección.

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Publicado el 7 de enero de 2016 a las 22:45.

                   A mi juicio, ese culto a Joseph Conrad al que asistimos durante tantos años fue debido a un par de adaptaciones cinematográficas de la talla de Los duelistas (Ridley Scott, 1977) -sobre El duelo (1907)- y Apocalypse Now (Francis Ford Coppola, 1979) -sobre El corazón de las tinieblas (1899)-. Acaso sea ahora, que parece haber remitido tanto afán de Conrad, el momento de dar a conocer estas notas que tomé de dos lecturas de su obra en la primavera del año 98. Al volver sobre ellas para hacerlas públicas, dadas algunas de mis afirmaciones de entonces -que sigo manteniendo sin fisuras- vaya por delante que tengo el convencimiento de que la ideología de un autor no contamina en modo alguno su obra. Y así lo demuestra mi admiración por las páginas de Louis-Ferdinand Céline, Pierre Drieu La Rochelle y el resto de los colaboracionistas franceses por más que abomine -como no podía ser de otra manera ya que si volvieran sus amigos sería el primero al que mandarían a la cámara de gas- de su ideología.

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Publicado el 28 de diciembre de 2015 a las 20:30.

                   Poco de lo que imaginé a tenor del subtítulo de este poema de Châtelain de Coucy -la perversidad de un hombre medieval, que sabiéndose engañado por su mujer mata al amante de ella y le hace comer su corazón- ha resultado ser cierto. Sin embargo, ésta no ha sido esa narración tediosa que, a falta de ese asunto, hubiera cabido esperar. En buena medida ello se debe a que el lenguaje medieval, original del texto, ha sido actualizado. Bien puede decirse que el único anacronismo que se conserva es el hablar de conceptos como el amor, la tristeza, la soledad, tal si fueran personas: "Amor, única senda que conduce a una vida honesta, me ha empujado" (pág 43)... Por lo demás, los distintos versos que conformaban las distintas partes del romance -se trata de una obra atribuida a un juglar, el susodicho Castellano de Coucy- han sido adecuados a los capítulos que vienen a conformar una suerte de novela por la traductora Meritxell Simó Torres.

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Publicado el 21 de diciembre de 2015 a las 10:15.

            Tuve mi primera noticia de Jack Kerouac en una serie que la revista Star -una de las referencias fundamentales de mi mitología personal- dedicó a varios escritores heterodoxos bajó el título genérico de "Los padres del cordero". Hará ahora unos cuarenta años. No mucho después compré En la carretera en la librería Panorama de la calle de Gaztambide. Se trataba de una edición argentina, debida a Miguel de Hernani y publicada por Losada en 1975 bajo el título de En el camino. A excepción de La ciudad y el campo (1950), de la que sí había una traducción española de Ramón Margalef Llambrich, dada a la estampa en 1971 por Luis de Caralt, las versiones españolas de Kerouac aún estaban por llegar. Empezaban a hacerlo las de William S. Burroughs de Martín Lendínez -seudónimo de Mariano Antolín Rato- en Ediciones Júcar. Así como las de Allen Ginsberg, Gregory Corso y algún otro poeta beat, vertidos a nuestro idioma por Antonio Resines para la colección Visor de Poesía.

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Publicado el 11 de diciembre de 2015 a las 18:45.

            Detecté por primera vez signos de agotamiento en el cine de Ridley Scott hace casi veinte años, en la infumable Tormenta blanca, su título del 96. Con todo, es tanta la admiración que siento por sus tres obras maestras -Los duelistas (1977), Alien, el octavo pasajero (1979) y Blade Runner (1982)- que he visto varios de sus filmes posteriores a la espera de que aquel cineasta, que con tanto entusiasmo aplaudí antaño, volviera a despuntar.

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Publicado el 28 de noviembre de 2015 a las 12:45.

Siempre me ha maravillado esa regla gótica la narrativa romántica. Incluso en España, que la tradición es realista y el Santo Oficio persiguió con celo a cuanto se antojara hechicería, la narrativa romántica, cuando no es tan gótica como las Leyendas de Bécquer, es tan fantástica como los cuentos de aparecidos de José de Zorrilla. De modo que tal vez no sea muy acertado apuntar aquello de que la narrativa gótica es anglosajona por excelencia. ¿Dónde situaríamos entonces los cuentos góticos del alemán E.T.A Hofmann? ¿Dónde los de Victor Hugo, Charles Nodier y tantos otros franceses?.. Valga, como mucho, que la novela gótica -nacida en efecto en Inglaterra para llenar de sombras El Siglo de las Luces- tuvo en Inglaterra e Irlanda a varios de sus grandes cultivadores. De las mujeres que se dieron a ella en aquellas islas, me quedo con Mary Shelley, mi dilecta. Antes incluso que Ann Radcliffe. La gran Mary fue la vencedora de aquel duelo de ingenio del verano de 1816 en Villa Diodati. Por encima de su amado Percy y el mismísimo Lord Byron. La gran Mary, entre otros, escribió piezas tan sugerentes y misteriosas como las reunidas en El mortal inmortal y otras fantasías góticas, que yo leí con sumo agrado en julio de 2004.

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Publicado el 18 de noviembre de 2015 a las 16:15.

            Me encontré con el novelista alemán Sebastian Fitzek el pasado mes de octubre en Instituto Goethe de Madrid. Autor de best sellers como Terapia (2006), El retorno (2012) o Noah (2013), bien puede decirse que es Fitzek es una suerte de rey Midas del thriller psicológico. A su juicio, la diferencia entre la novela negra y el thriller radica en que, en aquélla, la pregunta a responder en el argumento es quién y cómo realizó el crimen. En el thriller, por el contrario, se trata de descubrir el por qué del asunto.

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Publicado el 13 de noviembre de 2015 a las 18:45.

            Un mundo feliz (1932), de Aldous Huxley, es todo un clásico de la ciencia ficción del siglo XX. Como tal, perdura como ejemplo. Pero se había quedado en verdad lejano ante esa realidad que se derrumba cuando dejas de creer en ella, de la que hablaba Philip K. Dick, o el Neuromante (1984) de William Gibson. Ha sido la nueva genética, esa biología a la carta de nuestros días, la que ha dado un nuevo brío a la distopía de Huxley. Ese momento en que Lenina, ya enamorada del Salvaje, se distrae pensando en él -cometiendo así un error que hará que el embrión sobre el que trabaja en ese preciso instante, cuando sea una persona, muera veinticinco años antes de lo previsto- a mí me da que pensar sobre esa gente hecha a la carta que parece avecinarse.

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Publicado el 11 de noviembre de 2015 a las 10:15.

En realidad, Las tumbas de Saint Denis y otros relatos de horror es una novela articulada en torno al atestado de un crimen acaecido en Fontenay-Aux-Roses. Creo entender que su primera edición data de 1849 y su título español fue Fontenay de las Rosas. Lo que sucede es que su construcción da tal autonomía a las historias que cuentan cada uno de los participantes en dichas diligencias que puede considerarse como una de las grandes selecciones de relatos de Alejandro Dumas -imposible escribir ese "Alexandre" que sería menester- que yo leí a comienzos del nefasto siglo XXI. En julio de 2003 para ser exactos. El mismo título de mi edición -la dada a la estampa por Valdemar en febrero de 2001 -ese Las tumbas de Saint-Denis y otros relatos de horror, que desde su lectura atesoro con el primor que es debido- da pie a tomar la novela como un conjunto de narraciones independientes que, bien mirada, no es.

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Publicado el 29 de octubre de 2015 a las 13:00.

            Publicada en 1857, Capitán de lobos, de Alejandro Dumas, pasa por ser la primera que se publicó sobre la licantropía. A mi entender, también es una de las más redondas, de las mejor construidas. Curiosamente, no está incluida en Los mil y un fantasmas, ciclo en el que Dumas reunió todas sus piezas de terror, del que Valdemar fue sacando esos espléndidos tomitos de los que yo di cuenta a comienzos del siglo XXI. De éste, para ser exactos, en el otoño del año 2000. Una vez más, éstas son las notas que tomé finalizada tan placentera lectura:

            La historia que aquí se cuenta le fue referida a Dumas, siendo él un niño, por Mocquet -un montero que en tiempos fuera amigo del padre del escritor- después de intentar dar caza a un lobo que resulta inmune a las balas. La narración del tal Mocquet da lugar al flash-back que constituye la novela en sí.

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Publicado el 20 de octubre de 2015 a las 17:45.